Convido vossas senhorias.. Ah venham!

Bleue .
Para que se possa entender o porque dele ser e estar, passamos por um bocado.
Bocado esse que foi filtrado por nossas almas amigas, armazenado em potes imensos de lembranças empoeiradas e sensações de que algo passou e não volta mais.

Sei que ele sente isso.
Confesso que eu também sinto.
E essa dualidade de quem passa é que me consome.
 

Contudo, sinto que falar de um serzinho que tem em seu diminutivo o esconderijo de sua imensidão, como uma grande caverna que começa por uma pequena fresta de audácia, perspicácia, traquinagem e doçura, não seria possível se primeiro não houvesse uma pequena viagem no breve instante em que ele, Meu amigo imaginário de toda uma eternidade me levasse a conhece-la.
Isso mesmo. Esse contar é uma reunião de apresentações e encantamento.
Beatrice.

De suas linhas escritas nasce o sol de outono.
De seus pensamentos nascem doces violetas.
De seus desenhos graça e vontade.
Com seus ditos pude experimentar e logo um tempo depois ver outros também embarcarem num  ingênuo passeio de encontro a si.


Logo digo que é pouco estranho, já dizia um mestre que Pensar dói.
Submeter-se ao conhecimento de si para o mundo, dói mais ainda.
Talvez acharíamos alguém que desistisse.

Mas não resistir ao doce mistério de mim.
Nem ela ao doce que já é.

No seu ar de atriz experiente, por muito vi através de Bleue o arrastar de suas saias longas, sua sobrancelha definida, absurdamente definida e , cá entre nós, é nelas que ainda hoje procuro o segredo da segurança. Pois são elas que fazem Beatrice não passar por passar numa rua movimentada.

Agora lhes faço um convite. Vamos?
Ao túnel de pensamentos contraditórios e, numa mesma proporção, exatos?

Logo aviso:
Não cabe a ninguém nesse contar expor seus julgamentos meramente humanos.
Lado não divino de o ser.
Desejo que os olhares sejam de sede de aprendizado nesse universo misticamente pueril que nos inundou.

Pois tudo começou com o fim de um caderno em preto e branco e o não meses depois de ambas.
Não ao gosto pelo sofrer, tão comuns a nossa espécie.
Não a dor exposta por não ter ainda abraço tão preciso a retirar com voracidade.
Não ao que ainda estava imaturo.



Desde já : sejam bem-vindos ao doce encantar de nosso parahlam.